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NUEVA ETAPA

Hace unas horas que he acabado mi último "acto de servicio" como concejal del Ayuntamiento: celebrar cuatro bodas consecutivas en el Salon de Plenos. Mañana por la mañana dejaré oficialmente de ser concejal

Se acaba así un ciclo de dieciséis años como portavoz de la oposición en el Parlament y en el Consell, como Conseller de Treball en el Govern Balear, como concejal en la oposición y como miembro del gobierno municipal. Han sido años intensos, bien aprovechados, difíciles, duros a veces, enriquecedores siempre y, en general, muy satisfactorios; han sido años de retos, de aprendizajes, de jornadas interminables, de semanas sin festivos, de móviles "quemados", de correos saturados, de discutir, de hablar, de decidir, de escribir... 

Pero ésto, como todo en la vida, se acabó: recupero mi tiempo, mi familia, mis aficiones, la lectura no obligada, mi serenidad, el poder cultivar mis amistades, mi tiempo, mi tiempo...

Y la política?. La política, amigos míos,  no es de hace diciséis años,  es de hace más de treinta y cinco. La política es un compromiso ético con la justicia y con la libertad que va mucho más allá de las instituciones y de la farándula mediática. Y la Política - así, con mayúsculas - me acompañará, y yo a ella, durante el resto de mis días.

JOER CON YAVEH!!

Esta mañana he visto en TVE Los Diez Mandamientos: la misma peli que, cuando era niño,  me ponía Franco en Semana Santa. Como me gustan mucho las peliculas antiguas la verdad es que he disfrutado con Charlton Heston, Yul Briner, Ann Baxter, Edward G. Robinson, con el Tecnhicolor y, en general, con todo.

Pero también es cierto que con lo de las siete plagas y todo éso me he quedado un poco escandalizado. Lo del granizo es una putada pero tiene un pase, lo de la plaga de langostas en una economia agraria quiere decir pasar hambre pero, vaya, si uno ha hecho provisiones... pero lo de la peste qué me decís? y lo de cargarse en una noche  a todos los primogénitos?!... Yo creía que éso sólo lo hacían Herodes y otra gente igual de desalmada, pero en este caso el que lo hace es el bueno de la peli: es Yaveh!!... Y lo del paso del Mar Rojo?: bola de fuego para detener al ejército del faraón, separación de las aguas para que pasen los judíos... hasta ahí muy bien. Pero después lo que tocaba era volver a juntar las aguas y dejar al faraón al otro lado... no?. Pues para nada: mantiene las aguas separadas, deja que pasen los egipcios y zas!, junta las aguas y todos ahogados. Es que los soldados egipcios eran todos voluntarios?, es que no tenían mamás o hijitos que les esperaran?

En fin, hoy he tomado plena conciencia de que me criaron creyendo en Dios y creyendo que Dios, infinitamente bueno él, era capaz de hacer cosas así... demasiado normal he salido.

Pero más allá de mi peripecia personal: qué bien le han ido a los poderosos y capullos del mundo estas versiones de Dios!. Qué bien iba un Dios que por una buena causa era capaz de cualquier barbaridad!, qué bien les ha ido para justificar sus guerras, sus matanzas, sus exterminios, sus represiones!... tan bien les ha ido que quizás sea por éso que  lo han promocionado tanto. No os parece? 

PACO DONATE :L'ART DE FER POSSIBLE ALLO NECESSARI

Parlar bé de qualcú que, malauradament, ens ha abandonat sembla que no tengui massa valor. Però en el cas de Paco Donate vos assegur que allò que ara vos diré és absolutament sincer.

En aquest video d'un debat a l'Ajuntament que guardaré sempre com un tresor

                        

dic una frase a la qual  Paco feia honor millor que ningú: la política és l'art de fer possible allò necessari.

Si aquest Ajuntament ha fet un esforç enorme i sense precedents en l'eliminació de barreres arquitectòniques és en bona mesura gràcies a Paco; si s'ha trobat una solució satisfactòria a la qüestió del Parc de les Vies és en bona mesura gràcies a Paco i si Son Banya està a punt de desaparèixer és en bona mesura perquè Paco Donate vas remoure tots els problemes tècnics jurídics i financers perquè el tema de les demolicions funcionàs com un rellotge.

Sobre la seva qualitat humana només vos diré una cosa: basta veure la tristessa de tanta i tanta gent per comprendre que Paco, com a persona, ha deixat un buid molt gran. El meu condol més sentit als seus pares i germans, a tota la seva família, als seus companys de l'Ajuntament i a tots els seus nombrossissims amics

EL CANCER DE MUNAR

Maria Antonia Munar concedía una entrevista en el diario Ultima Hora del pasado domingo donde, entre otras cosas, nos contaba que padece un cáncer.

Cualquiera que se haya asomado mínimamente a las páginas de este bloc sabe que  Maria Antonia Munar no es mi líder político de referencia. Pero cuando las comparamos con la lucha por la supervivencia -  la lucha más elemental, la más potente - todas estas consideraciones parecen adquirir un carácter secundario. Y así debe ser.

Todos somos prisioneros, y  por tanto víctimas, del personaje que nosotros mismos, trabajosamente,  en busqueda del éxito o de cualquier otro objetivo, hemos ido fabricando. Pero cuando llegan encrucijadas como las que ahora enfrenta Maria Antonia, todo ésto pierde valor. La persona - no el personaje - es lo único que parece importar. Los sentimientos, las relaciones personales más íntimas - las únicas realmente dignas de tal nombre - la mochila de recuerdos, el cofre de las esperanzas, son lo único que cuenta. Y así debe ser también.

Puesto que Maria Antonia ha elegido hacer pública su situación no veo inconveniente para desearle desde aquí, públicamente también y de todo corazón, la recuperación completa de su salud y, lo que es casi tan importante, la sabiduría necesaria para encarar la enfermedad.

Casi todas las religiones se han sustentado en la idea de que nada  estimula mejor  un comportamiento correcto de las personas que la promesa de sustanciosos premios más allá de la muerte (y de terribles castigos en caso de no atenerse a las normas). Tras varios miles de años de experiencia, no parece que los resultados hayan sido particularmente buenos. El más allá puede preocupar más o menos a unos o a otros pero, en general y cada vez más, se le ve demasiado allá como para determinar los comportamientos del más acá.

Quizás la simple conciencia de que todo es aparatosa y abrumadoramente finito (empezando por nosotros mismos), fuera suficiente para redimensionar las cosas, para darle importancia a lo esencial, para vernos a nosotros mismos y a los demás en nuestra fragilidad, como personas, y no como personajes de batallas de dudoso sentido. Por supuesto, la moral del éxito, de la productividad, de la competitividad y de la búsqueda del poder se hacen rápidamente añicos cuando adoptamos esta perspectiva. Pero tal vez de ésto es de lo que se trate

DARWIN SIGUE CABREANDO

En Serbia y algún que otro país de la vieja Europa hay intentos de reintroducir obligatoriamente en las escuelas las teorías creacionistas. Lo de Estados Unidos, como es sabido, vale más ni comentarlo. Casi doscientos años después, la verdad científica sigue provocando irritación entre los garrulos del mundo entero.

Lo de Copérnico, Kepler y Galileo ya fue una tocada de narices importante. Que si es la Tierra la que gira alrededor del sol, que si las órbitas no son perfectas (oseasé: circulares), que si la distancia a las estrellas es mucho mayor de la prevista. que si patatín, que si patatán... El Belén medieval construído por Dios colocando a la humanidad  como centro y referencia de todas las cosas empezaba a desmoronarse. Cuatrocientos años después la cosa no ha hecho más que empeorar: ahora resulta que la Tierra y el mismo Sol no son más que elementos marginales e insignificantes de una galaxia de a tomar viento la farola que, a la postre, no es más que una esquirla lanzada a velocidad de vértigo por una explosión que sucedió hace 15.000 millones de años. ¡Menuda putada para nuestro ego!.

Darwin, en el plano biológico, recorrió el mismo proceso y encima de una tacada: de productos manufacturados directamente por Dios pasamos a ser el fruto azaroso de azarosas mutaciones genéticas que, casualmente, habían resultado eficientes para la reproducción de la especie. Sus contemporáneos se cabrearon porque entendieron que les decía que venían del mono. Ni te digo como se hubieran puesto si llegan a comprender que lo que les decía, en realidad, es que sus abuelos eran bacterias.

No es de extrañar que los gestores de las grandes religiones anden mosqueados. Los unos, negando la evidencia científica; los otros, más sagaces ellos, explicando que cuando los libros sagrados describen lo negro como blanco no hacen sino recurrir a una licencia poética.

Pero, más allá de estas anécdotas, el tema importante es que, la Ciencia, en estos pocos cientos de años, nos  ha degradado, humillado y desorientado: ser una asociación molecular azarosa surgida en una partícula de metralla condenada primero a ser achicharrada por el Sol y, más tarde, a ser una carbonilla fría e inerte flotando en el espacio no es, precisamente, lo que llamaríamos una bicoca

Entroncando con los panteístas y el pensamiento oriental, ha surgido en occidente un cierto misticismo de la naturaleza que se ubica bien en la salsa darwinista: se identifican con el Hermano Sol, la Hermana Luna, el Hermano Río y la Hermana Ballena y se quedan tan a gusto. Pero olvidan que, a la postre, ni el sol ni la luna, ni el río ni la ballena son más ni mejores que nosotros. La naturaleza - como tal - es más ciega y  despiadada que el más cerril de los trogloditas.

El amor, la compasión, la solidaridad, la belleza, la razón, la ciencia  son productos de la vida consciente a los que el Himalaya, el Amazonas o la más espléndida de las estrellas son absolutamente ajenos. Compartidos en muchisima menor medida por otras especies y virtualmente inexistentes en el resto, estos "productos" son nuestro tesoro. Así que gracias, Darwin, por sacarnos del analfabetismo biológico y nosotros, queridos y queridas, no sé si me explico:  a ser lúcidos, amarnos y deleitarnos con la belleza, que son cuatro días

?

Momentos perfectos

Celosamente guardados

Felices

Livianos

Espuma de mar, luz de luna

Esferas de cristal

Relicarios sin palabras

Fortalezas frente al mundo

Respetados por el tiempo

Suspendidos

Intocables

Regalos

LORENZO, POR DIOS, BAJATE DE LA PUTA MOTO

Me pones la piel de gallina con tus abrasiones en el tendón de la mano derecha, tus operaciones en los antebrazos. tu correr con los antebrazos recién operados, tus conmociones cerebrales, tus tobillos rotos, tu correr con los tobillos rotos y tus nuevas caídas sobre tus maltratados tobillos.

Y me pones enfermo cuando, medio amnésico y conmocionado, lo único que se te ocurre preguntar es si vas a poder correr mañana.

Te lo digo a tí pero igual se lo podría decir a ese compañero tuyo (¿Tito Rabat se llama?) que ha estado 48 horas con un coma inducido y que, al despertar, también se ha cabreado con los médicos porque, al llegar a la clínica, le habían prometido correr al día siguiente (para que se callara, claro)

Os habéis vuelto locos o qué coño os pasa?

En el catecismo, la Iglesia Católica nos enseña que nuestro cuerpo es como un templo. Es una imagen preciosa pero después resulta que la cosa va de no masturbarse y de follar lo justo. La filosofía oriental también opina que nuestro cuerpo es un templo pero, como siempre, se enrolla mejor y le da a la idea un contenido mucho más profundo e interesante.

Jorge, no tienes que dejar que tus tendones se abrasen estúpidamente contra el asfalto. Tu mano derecha es un trozo de templo, sirve para lo que ahora mismo estás pensando y para muchas cosas más: presérvala. Preserva también tus antebrazos y tus tobillos: ellos te han de servir aún durante muchos años, te han de permitir abrazar a las muchas novias que te esperan y también trotar con ellas al atardercer por la playa: presérvalos. Y, si alguna vez los has de poner en riesgo, que sea por algo muy muy importante y que valga mucho mucho la pena

Envía a tomar viento a todos los que te dicen que eres un dios, un ídolo y un modelo para la juventud. Eres sólo un juguete en sus manos. Tu escudería, los mecánicos, los políticos que se hacen fotos contigo y los periodistas que babean hablando de tí en el telediario... todos viven de ti y de gente como tú. Os usan, os enaltecen y os olvidan: les importáis un pimiento. Y la afición? Ay, la afición!. Para la afición no eres más que un objeto de consumo, un vehículo para sublimar su agresividad, su competitividad y sus frustraciones. Te adoran ahora porque les eres útil para obtener, ¡qué triste!. satisfacciones proyectadas en los otros. Si mañana decaes o empiezas a perder, harán chistes sobre tí, te criticarán y te olvidarán (observa lo que le va a pasar a Fernando Alonso si no despabila) Como, en el fondo, buscan su propia satisfacción, no les interesan los perdedores. Incluso si, ojalá no ocurra, te pasa como a este compañero tuyo catalán y te quedas en silla de ruedas, pues nada, dos homenajes, dos medallas y al archivo: en este mercado sólo se admiten triunfadores y estrellas fulgurantes.

Al final, ya verás, estarás tú solo con tus tobillos y cuando estés solo con ellos (sin periodistas, sin primeras planas, sin podiums) procura que aún te sirvan para algo

Naturalmente, está el tema de la pasta, Bueno, ya la tienes no? Y siempre puedes redondear la cifra escribiendo un best seller titulado "Por qué lo abandoné estando en la cumbre". Seguro que se venderá

Y en cuanto a las motos, siempre puedes cómprate una superbuena e irte por la carretera con estos grupos tan chulos que van despacito, devorando kilómetros y paisajes y que parecen ser tan felices.

En fin, hijo, perdona mi atrevimiento. Yo lo único que quiero es que no te den gato por liebre, que vivas muchos años y que seas feliz

PLANTAR MANZANOS

Hoy una amiga me ha regalado una frase que le acababa de regalar un amigo. La frase dice así: 

Aunque el mundo se hubiera de desintegrar mañana, yo igualmente plantaria mi manzano

Mucho cuidado!: la frase no es para nada equivalente a "Yo planto mi manzano y que salga el sol por Antequera" o, mucho menos,  a "Olé mis manzanos!".

La frase es mano de santo contra los efectos paralizantes del nihilismo, el desánimo, la tribulación o la cobardía. También va bien cuando uno se dedica a una causa que considera importante y, de vez en cuando, piensa "pero para qué?"

PREMSA REPUGNANT

Una part dels mitjans de comunicació ha decidit fer un negoci fabulós sobre la desaparició de Madeleine McCann.

Això significa no només limitar-se informar sobre el cas  (cosa absolutament legítima  i que, afortunadament, fan una bona part dels mitjans) sinó dirigir l'opinió pública sopbre el cas per tal d'incrementar lectors i audiències.

En un primer moment, per tant,  es carregà les tintes sobre la imatge dels pares destrossats i sobre  l'onada de solidaritat sense precedents (propiciada pels propis mitjans)  que es va aixecar en la recerca de la nina. Tots els pares d'infants desapareguts intenten mediatitzar el fet i animar a la recerca dels seus fills però la cara d'aquella nina, angelical com a poques, era un autèntic filó. Els pares, joves, professionals, ben parescuts i, per si faltava qualque cosa, amb un parell d'encantadors bessons de dos anys, eren perfectes també. Així que Madeleine "per un tubo" i prohibit publicar en portada cap reflexió que pogués desinflar la bimbolla de l'estil "Escoltau, que també han desaparegut molts d'altres, què feim al respecte?" o "quina irresponsabilitat deixar tres infants tot sols i anar-s'en a sopar". Tot això, si de cas, a la pàgina 8 i petitó

La investigació va més lenta d'allò desitjat i això amenaça vendes i audiència però, alabat sigui Déu!, els pares estan sota sospita policial... Uf!. Tant de bo!. Ara, per seguir venent el cas, només es tracta d'invertir la tendència i explotar al màxim qualsevol informació negativa sobre els pares de Madeleine. Avui toca el torn al diari íntim de la mare que es objecte de portada a cinc columnes en més d'un diairi portugués i britànic. Cinc columnes i en portada perque Kate McCann diu, a un moment donat, que els seus tres fills petits li consumeixen totes les energies, que són uns histèrics i que el seu marit no l'ajuda prou en les tasques de la llar. Algú coneix una mare de tres fills entre dos i quatre anys incapaç d'escriure coses com aquestes a un diari íntim?

Darrer motiu de reflexió: agafau totes aquestes informacions dels darrers dies i pensau que tal volta (jo, com vosaltres, no en tenc ni idea) els pares són innocents

POBRE UMBRAL, POBRES DE NOSOTROS

He tenido la tentación de hacer un artículo sobre la aparatosa diferencia en el tratamiento informativo de la muerte de Paco Umbral (Premios Cervantes y Príncipe de Asturias, entre otros méritos) y la del joven futbolista Antonio Puerta. Al final, el tema me ha parecido demasiado obvio y, hasta cierto punto, pedante.

De hecho, la conmoción social y mediática que ha generado la desaparición del futbolista sevillano no me parece casual ni forzada. Antonio Puerta comenzó su agonía en directo ante las cámaras de televisión y nada facilita más una reacción emocional que la percepción directa de los hechos. Además, Antonio Puerta no murió de un accidente automovilístico o de cualquier otra causa exógena; Antonio era joven y atlético, se encontraba en plena demostración de sus facultades físicas y, paradójicamente, fue su propio cuerpo el que se quebró de manera irreversible a la vista de todos. Antonio, en definitiva,  nos ha venido a recordar la fragilidad de nuestra existencia, que la muerte puede llegarnos a cualquiera en cualquier instante, que no hay reglas ni pautas ni previsiones para eso del morir, que, si vas a mirar, lo milagroso y lo excepcional es estar vivo... y, claro, nos ha acojonado.

Animales gregarios que somos, nos arremolinamos los unos contra los otros y lloramos esta desgracia que es, en realidad, nuestra propia desgracia y la de nuestros seres queridos. En el sofá frente a la tele, en las tertulias del trabajo, en los funerales, en los medios de comunicación y en los partidos de futbol, expresamos nuetro pesar y nuestra sorda protesta y esta amplia manifestación colectiva nos consuela mucho porque no hay nada peor que enfrentarse en soledad al solitario hecho de morir

VEGETARIANO ANTINATURA

Hay decisiones en la vida muy propicias para ser tomadas en vacaciones, en la "rentrée" de septiembre o en el Año Nuevo. Algunas muy típicas son dejar de fumar, estudiar inglés, hacer gimnasia o, en mi caso, hacerse vegetariano.

Cuatro días de adscripción a un régimen alimentario con el que he tonteado durante años me someten, inevitablemente, a una primera sonrisa de escepticismo: "ya, otra chaladura. se le pasará", piensa mi interlocutor para sus adentros.

Sin embargo, si se sospecha que la decisión va en serio, la reacción suele acompañarse de un cierto punto de irritación. En contra de lo que sucede con el resto de decisiones (todo el mundo te anima a estudiar inglés o a dejar de fumar y lo suele acompañar de un "yo también debería hacerlo") decir que eres o vas a ser vegetariano suele provocar en el otro una cierta incomodidad, como si lo dejaras en evidencia

"Vas a tener problemas de salud", "comer carne es lo más natural del mundo", "los animales también se comen unos a otros", "las lechugas también están vivas", "los seres humanos somos omnívoros... es antinatural". Debo declarar que, excepto el primero, todos los asertos son absolutamente indiscutibles.

La vida está montada desde sus orígenes sobre estrictas reglas de competencia. Incluso los vegetales - que, normalmente, no matan para comer - compiten por la luz del sol y los nutrientes del subsuelo mandando al otro barrio a sus vecinos/as menos competitivos.

Es verdad que los humanos hemos desarrollado sistemas de matanza más sofisticados, masivos y, si me apuráis, crueles. Pero tampoco se puede negar que la avispa ésta que paraliza sin matarla a no sé qué araña gigante y, a continuación, deposita sobre ella sus  huevos para que las futuras larvas se vayan comiendo la araña poco a poco no mande... huevos.

En fin, que, efectivamente, ser vegetariano es muy antinatura... como renunciar a comerte las crías de las vecinas para copular con ellas y perpetuar tus genes, como renunciar a matar a los zánganos en las colmenas, como renunciar a abandonar a los miembros de la manada que ya no puedan valerse por sí mismos y como muchas otras cosas que, afortunadamente, los seres humanos hemos aprendido, antinaturalmente, a no hacer (en general)

AMARCORD

Vengo de zappinguear un rato por la tele y he observado estupefacto que se ha recrudecido la manía de "echar" pelis religiosas en Semana Santa. Como ya no se hacen pelis de ésas (quitando la Pasión de Cristo, enésimo homenaje de Mel Gibson a la casquería universal), las re-reposiciones quedan cada vez más antiguas y más demodées. Pero las echan.

El zapping me ha conducido a la evocación de las Semanas Santas de mi infancia: una mezcla agridulce de vacaciones escolares, cines cerrados, obligaciones religiosas y tardes inacabables en las que cocina y comedor se unían en un único espacio de fabricación masiva de panades y raviols bajo la nerviosa y férrea dirección de mi querida tía Antoinette.

Yo fui un niño muy religioso prácticamente hasta los quince años, edad en la que decidí pasar mis creencias religiosas por el tamiz de la razón (se atascaron en el tamiz, claro).

De la liturgia y el catecismo me han quedado grabadas tres cosas que aprendí y memoricé en su momento sin tener ni idea de lo que significaban.

La primera hacía referencia al ayuno propio de Semana Santa. Según el catecismo, era compatible con efectuar, por la noche, "una frugal colación". Yo sabía de desayunos, meriendas, comidas y cenas; cuando supe lo que significaba "colación" la idea del ayuno ya me parecía extravagante y lejana.

La segunda, también del catecismo, se refería a "los tres enemigos del hombre": "el mundo, el demonio y la carne". Lo de la carne, retrasadito como era yo para estas cosas, no lo entendí hasta los once o doce años (cuando llevaba estudiándolo desde los seis). En cuanto a lo del mundo, sigo sin entenderlo (y no va con segundas).

La tercera, formaba parte del juramento de la primera comunión: "renuncio a Satanás, a sus obras y a sus pompas"... ¿¡a sus pompas!?. Yo no conocía ni imaginaba otras pompas que las de jabón pero me daba vergüenza preguntar. Así que juré a los siete años y aún pasaron muchos más en los que no podía evitar imaginarme al diablo, con sus piernas y sus cuernos de macho cabrío... y sorprendentemente rodeado de pompas de jabón.

¡Qué tiempos!. La función social era parecida a la de Aramis Fuster pero aquéllo era mucho más interesante y evocador 

MATIAS VALLES DONA EN EL CLAU

Matías Vallés és un magnífic periodista amb el qual no sempre coincidesc (afortunadament per a ell i per a mi). Però la meva dona m'ha passat avui matí la fotocòpia del seu article de la contraportada d'ahir del DM.

No es pot afegir ni llevar res. Cada frase, cada paraula és certa, encertada i digna de llegir-se a poc a poc.

Podreu llegir-lo clicant en Segueix

ROSA ESTARAS SE REGENERA 

Rosa Estarás presentó al Parlament, con su firma, la documentación del viaje a Moscú de Matas, que incluía como gastos oficiales las facturas del prostíbulo Rasputín. Estarás se hallaba al frente de la empresa Bitel, cuando se desviaron al Consolat de Matas los correos urbanísticos del Consell en manos de la oposición, una maniobra que el Tribunal Supremo consideró “inmoral” e “ilegítima”. Estarás era la destinataria personal de los informes de Operación Mapau, de captación de votos de emigrantes para el PP con fondos públicos, que el fiscal jefe del Supremo calificó de “éticamente reprochable”, y por la que tres magistrados del Tribunal Superior de Balears creen que la vicepresidenta debió declarar como imputada.


Con este pedigrí, a nadie le extrañará que, en cuanto Matas ha degradado a Estarás como aspirante a la presidencia de Mallorca que a él le repugna, la candidata promueva la regeneración ética. La suya, es de suponer. Sin duda, la aplicación de sus criterios morales en el Consell nos hará olvidar los grandes éxitos de Munar. Se podría alegar que la vicepresidenta ignora el significado de la expresión “regeneración ética”, pero eso no sirve de excusa para dejar una pistola en manos de un niño. Sólo cabe precisar que, si la Guardia Civil no lo remedia, Estarás hubiera desarrollado la limpieza de la mano de Eugenio Hidalgo y de Rodríguez.


Al acusar al Consell de degeneración, Estarás incluye por fuerza al partido mayoritario en esa institución. Así, llama degenerados a los 16 consellers de su partido que han votado religiosamente durante cuatro años a Munar, y que quedarán lógicamente excluidos de cualquier futuro político. Lo mismo cabe decir para s’Institut, repartidora engranada en el Consell y cuyo responsable es curiosamente el jefe de campaña de la vicepresidenta. Los votantes deberán decidir cuánto costará regenerar éticamente a una candidata así, y si en el interín no procederá confiarse a alguien menos empeñado en purificarse. Por fortuna, cada vez es más difícil engañar a los mallorquines desengañados

AINA CALVO ANUNCIARA AVUI LA MEVA INCORPORACIO A LA SEVA CANDIDATURA

L'acord ha estat fruit d'una intensa negociació duita a terme durant la setmana de Nadal i Aina ho presentarà com la necessitat d'introduir un revulsiu en el procés de confecció de la seva candidatura.

La meva incorporació no ha deixat de despertar suspicàcies entre Ramon Torres i d'altres dirigents socialistes que em consideren "más de lo mismo" i un altre gol que ha aficat el corrent nacionalista encapçalat per l'eix Antich Maragall. Així mateix, no s'ha deixat de manifestar preocupació perquè som massa vell.  massa radical i, en definitiva, massa raro.

Aina Calvo, per la seva banda, considera que la meva presència com a número 2 de la llista és una jugada intel.ligent que trasllada els problemes de confecció de la candidatura a d'altres formacions. De tota manera, s'ha negat explícitament a fer la campanya en tàndem: "Que corri l'aire guapo", m'ha manifestat.

Quant a Nanda Ramon - assabentada ahir de la qüestió - m'ha assegurat que no serà massa dura amb la meva decisió però que deixarà ben clar que això del tàndem era un timo, que jo anava davant però que la que pedalejava era ella. "Algúns em consideren una mica ·flor del campo· - m'ha aclarit - però que sàpigues que jo puc dur tota sola un tàndem i, si fa falta, una tanqueta de la Segona Guerra Mundial"

FELIZ NAVIDAD, DIGO ... OPORTUNIDAD

La Navidad es, básicamente, un alto en el camino, un pararse a mirarnos a nosotros mismos y a lo que nos rodea.

Se supone que hemos de ser felices y que hemos de dar y recibir afecto a raudales y, como ésto no siempre es así - como lo que observamos a nuestro alrededor y la imagen que nos devuelve el espejo no siempre nos gusta -, la Navidad es época propicia para depresiones y crisis familiares de mayor o menor intensidad.

Es difícil pretender que la gente sea feliz en Navidad si no lo es el resto del año, pero éste es un buen momento para reflexionar, para mejorar, para coger impulso, para intentar ser más lúcidos, más sabios, más buenos y, por lo tanto, más felices.

Así que a tí que me estás leyendo, a los buenos y a los menos buenos, a Jaume Matas y a Catalina Cirer, a Marialia, mi amiga de Palermo, a los que me quieren  y a los que no, a  Antich, a Francina y a Tino, a los honestos, a Hidalgo, a Rodríguez, a los Massot y a toda la basca, a los que gritaban ayer ¡Viva España! y pínchamelo!, pínchamelo! (refiriéndose al móvil, no os asustéis) a  mis compas de Bloc, a Rosa Bueno, a Aina Salom, a Joana Gual y a Aina Gelabert  del PSM, que han estado malitas, a la gente del Bloc, al Fiscal Carrau,  a Miquel Angel Llauger y Biel Barceló, al Obispo Murgui,   a Toni Roig, a Carmen, a Jordi, a Rosa  a Virginia, a Ramón, a Santi, a Itziar y a todos los sociatas del Ayuntamiento, a Lila Thomás, que me quiere de verdad, a Miquel Rosselló, que también me quiere un poco, a Manolo Cámara y a Daniel (Cámara también), a Emylse, Nico, Julen Adrian,Magdalena, Manel, Conxi, Maria y Marilena, a MAM y Miquel Nadal, a Antoni Esteva y Conchi, a Marisol y Joan Font, a los lectores del bloc, a Graciela, que siempre escribe a mi favor, a octubrina, que me dijo en el primer post que, de joven, había estado enamorada de mí pero que nunca me envió  su teléfono, a enguillem, que ya casi nunca escribe, a XYZ, que siempre me discute, a Pere Muñoz, que está muy enfadado conmigo, al Sombra, a Javier Alarcón que no me puede ver, a Jaume Sastre, que tampoco me puede ver, al juez decano, que no sé como se llama pero que me denunció hace poco, al Fiscal Jefe, al que le he pedido la dimisión una docena de veces, a Conde-Pumpido, que no  entiendo nada de lo que hace la mitad de las veces, a Nekane, Marisa Goñi, Armendáriz, Payeras. Torres Blasco y Juan Mestre, entre otros, a Tomeu Carrió del PSM, y a Xisca, a Mónica y Bel, del grupo municipal, a Miquel Serra, a Pedro Comas, a  Eduardo Inda, y al Iglesias, a Josep Capó, Joan Carles Palos y Josep Maria Aguiló (que tienen la dura tarea de escucharme por obligación profesional), a Dios y a Matías Vallés (lo siento, por este orden), a Gina Garcías, a Francisca Mas que me hace de amiga y de abogada, a mis primos y a mi prima, a mis sobrinos, a mi mujer que, Dios Santo!, también ha sido comentarista del bloc, a mis hijos, a mi madre, con la que llevo dos años jugando al pilla pilla con la muerte, a todos los que me estáis leyendo y estáis jugando al mismo juego, a Nanda Ramon, a Jordi Bayona y a todos los que no he mencionado.. Feliz Navidad o, mejor dicho, Feliz Oportunidad! 

EXPOS LES MEVES PINTURES. SALVESE QUIEN PUEDA!

 

 Dimarts qui ve les arts plàstiques a Mallorca donaran un nou pas cap a l'abisme:¨Veïns sense Fronteres" ha organitzat una exposició amb les meves pintures que s'inaugurarà - ojo al dato! - dimarts dia 12 a les 19 h a l'Alliance Française (carer Sant Felio,9). Naturalment, el producte de les vendes serà per a finançar un projecte educatiu que desenvoluparà Vëïns sense Fronteres al Burundi, Aquí teniu el cartell exposicio.pdf

Es la quarta vegada que faig una exposició d'aquestes característiques i la segona que ho faig amb Veïns. Estimat lector d'aquest bloc, estas  convidat i, si estas disposat a contribuir a una bona causa, et suplic que venguis.

 Que com pint?. Malament. és clar, què vos pensaveu?. Només tenc un quadre en format digital. Aquí el teniu    

 

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DE LA VIDA, LA MUERTE Y EL FOIEGRAS

gabriel | 24/11/2006, 12:58

ho sento, grosske. avui no estic d'acord amb tu. em sap greu la demagògia. on es el límit?. hem de posar a jacuzzi al soll per poder menjar sobrassada amb la connciència tranquila?, hem de deixar de pescar "a la fluixa"?, hem de deixar d'empeltar els fruiters?....

Gabriel me ha escrito este amable comentario a mi anterior post sobre el foiegras. Expresa una línea argumental frecuente en la polémica con vegetarianos que explican su dieta en base a  razones éticas o con aquéllos, como es mi caso, que abominamos de los maltratos asociados a la ganadería industrial.

"Las lechugas también están vivas" es un clásico que, curiosamente,  gabriel no trae a colación. En cambio, hace gala de bastante imaginación al evocar la posible instalación de jacuzzis en las cochineras o al trazar un paralelismo entre la hipertrofia de los hígados de las ocas y los injertos en los frutales

Imaginación de Gabriel aparte, debo decir con claridad que esta línea argumental es correcta: las lechugas están, efectivamente, vivas y la vida animal de nuestro planeta se ha desarrollado sobre la base de parasitar o destruir otras formas de vida

La naturaleza es así y lo de la ley de la selva (la ley del más fuerte) es una verdad como un templo.

Sin embargo, no es menos cierto que los seres humanos hemos desarrollado valores y comportamientos que, precisamente, se caracterizan por trasgredir la ley de la selva o, para ser más exactos, por superar nuestros esquemas instintivos.

Al transgredirla en un sentido negativo hemos inventado  la crueldad, la envidia o el rencor; al transgredirla en un sentido positivo hemos inventado el amor, la cooperación o la compasión.

Esta transgresión tiene un carácter limitado. No podemos alterar nuestro carácter esencial de animales que, necesariamente, han de vivir a costa de otros seres vivos. Por éso son hábiles quiénes nos recuerdan que, en último extremo, las lechugas también son "respetables"

Pero la imposibilidad de ser consecuentes hasta el extremo con nuestras"fantasías civilizatorias", el carácter controvertido, indefinido o contradictorio de las mismas no me parece argumento suficiente para prescindir totalmente de ellas.

No lo puedo argumentar deductivamente, no lo puedo defender como una ley indiscutible, no lo puedo llevar, quizás, a sus últimas consecuencias, pero yo prefiriría vivir en un mundo donde no se maltratara inútilmente a los animales por la misma razón que me gustaría vivir en un mundo donde no se robara ni se matara ni se abusara del más débil ni se deteriorara el medio natural.

Por lo tanto, lo siento, pero, si por mi fuera, ni corridas de toros ni foiegras

FINA Y LOLA

La muerte tiene una vertiente sobrecogedora y también una vertiente grotesca. Una persona o un animal deja de ser lo que fue para convertirse, en un instante, en un montón de carne inanimada. Todo sigue allí pero nada es ya lo mismo. Los ojos - como si fueran malas copias de los originales - pierden su brillo y su expresión, el vientre se hincha, los esfínteres se relajan y, con el paso del tiempo, comienzan a aparecer mezclas inextricables de heces, saliva, sangre y humores.

 

No es un espectáculo muy digno que digamos. Será por eso que lo primero que hacemos con un cadáver es taparlo, o maquillarlo… o manipularlo para intentar detener el curso natural de las cosas

 

El viernes se murió la madre de Lola, la burrita que os mostré hace unos meses. Su madre, que se llamaba Fina, aparece sólo en una de las fotos. Sin duda, la estrella era “la niña”;  ella “sólo” la parió y la estuvo amamantando hasta el final: toda una alegoría del estereotipo de la madre abnegada, discreta y sacrificada.

 

Ayer o anteayer os hubiera escrito un post de tintes sombríos y os hubiera explicado como Lola seguía pegada al cadáver de su madre y cómo intentaba seguir mamando de aquellas ubres muertas. También os hubiera hablado de los rebuznos  (inéditos hasta ahora) con los que intenta llamar a su madre o - como dicen las más imaginativas de mis visitas - llora su muerte.

 

Pero hoy, cuarenta y ocho horas después, la noticia es otra. Lola tiene un problema de supervivencia por la falta de  leche materna y porque no admite la leche de sustitución. Hoy, por fin, parecer que se entrega con avidez a consumir un pienso especial mezclado con hierba fresca. La noticia de hoy es que Lola, a pesar de todo, se está agarrando a la vida

 

Hay mil razones para vivir y mil razones para matarse o dejarse morir… y todas ellas son válidas. Preguntarse por el sentido de la existencia no es una pregunta complicada: es, sobre todo, una pregunta inútil. Se vive porque sí, a pesar de todo, contra viento y marea, agarrándose con uñas y dientes a los buenos momentos, echándose los malos a la espalda…

 

Hemos de cuidar nuestro instinto vital, nuestro instinto de ser felices, como quien cultiva el gusto por la buena música;  la razón, por mucho que nos empeñemos en analizarlo todo, pinta muy poco en todo ésto.

PERDIDO SIN MI MOVIL

Ayer fui a ver "La casa del lago", con Sandra Bullock y Keanu Reeves (o como se escriban ambos nombres). Me gustó, aunque la encontré un poco sofocante. Me dijeron que Matías Vallés la había dejado bien, al igual que "Lost in Translation":  otra historia muy bien contada de una pareja perdida en la traducción y en la diferencia de edad. La pareja de ayer estaba perdida en el tiempo.

Debo confesar que me cargan un poco las versiones cinematográficas de las neurosis. Es un defecto, lo sé, pero creo que tanto Bergman a los veinte años me echó completamente a perder.

Lo peor, en todo caso, es que, al salir del cine perdí mi móvil y el que ha estado perdido desde entonces he sido yo. Estos condenados trastos facilitan que (a fuerza de no teclearlo) no recuerdes ni el número de teléfono de tu casa; cuando los pierdes no sabes ni el número al que has de llamar para arreglar la situación; se acabaron los SMS, las notitas recordatorio, las tareas, las citas y, por supuesto, las llamadas. Me he encontrado perdido sin mi móvil y mi pérdida no ha sido poética y sutil como la de las películas que he mencionado: es una pérdida cutre provocada por mi movildependencia.

Por éso he decidido acabar radicalmente con esta situación: esta misma mañana ya me he agenciado un móvil nuevo. Y ya me encuentro mucho mejor

LA BODA DE ANTONI Y FELIP

Son las tres y pico de la madrugada y acabo de llegar de la boda de Antoni y Felip (y éso que me he ido cuando comenzaba el bailoteo). Antoni es compañero mío en el grup municipal de EU-EV y yo he celebrado el matrimonio junto con Marisol Fernández (la otra concejala del grupo). Esta mañana creo que saldrá en toda la prensa local. De hecho, por la cena ya circulaba un ejemplar de Ultima Hora con la crónica de la boda (adelantos de la técnica y de la edición periódica).

Antoni y Felip llevan dieciséis años viviendo juntos y los dos estaban muy emocionados durante la ceremonia. Toni, de hecho, apenas ha podido pronunciar las palabras de compromiso que llos mismos habían convenido.  Han manifestado, creo que sinceramente, que tienen ganas de vivir juntos hasta que la muerte los separe. Esto que os cuento son hechos objetivos. De todos lo demás que tenga que ver con su relación nada puede decirse porque cada relación es un misterio y cada una tiene  códigos, ritos y claves secretas que, en ocasiones, sus propios protagonistas desconocen.

Todos les hemos deseado felicidad, como es preceptivo. Si dios existiera y fuera un dios benéfico - ambos asertos son harto dudosos - nos daría este mismo y único mandato: ser felices.

Se que, a veces, miramos a nuestro alrededor y el mundo nos parece bastante absurdo. Tenemos razón. Pero este pensamiento no debe abrumarnos: basta con ser absurdamente felices

UNA COSA QUE ES LA MONDA

Al que, como a mí, le guste el soul y músicas similares le recomiendo que clique aquí;al que le gusten los prodigios de la naturaleza también y a los que vayan a pensar que esto es música de consumo para las masas adocenadas y que, además, todos son unos jodidos yanquis insoportables, les aconsejo que no cliquen nada y que lo dejen correr

EL CANTO DEL LOCO

"Me llamo Daniel Martín García, he nacido en un pueblo de las afueras de Madrid y, cuando todo ésto acabe, nadie me estará esperando en ninguna parte".

No sé si la voz solista del grupo "El canto del Loco" está realmente loco, pero lo que es seguro es que de tonto no tiene un pelo: pocas veces he visto exponer con tanta claridad ese fenómeno social que llamamos "popularidad", ya sea ésta de artistas, de deportistas, de políticos o de concursantes de Gran Hermano (lo más tirado del gremio).

Detrás de la popularidad hay exactamente éso: nada. La popularidad es una imagen simplificada y distorsionada de la persona  en cuestión que se convierte en objeto de consumo más o menos masivo. No es que, "cuando todo ésto acabe", la gente le olvide: es que nunca le han conocido.

Por éso el cuento también es aplicable a los - pocos - populares que perduran en el tiempo en forma de mitos. Los mitos están tanto o más cosificados que los populares de consumo efímero. Seguro que Elvis Presley era algo más que un joven muy guapo, que cantaba muy bien, que se hizo muy rico y que después se puso gordo y se murió relativamente joven por culpa de las drogas. Seguro que era, como todos nosotros, complejo e interesante, pero yo nunca lo sabré. A Elvis le habrán conocido - y con dificultades - sus padres, sus hermanos, sus amigos, sus amantes y poca cosa más: como a todos nosotros.

 Lo demás, como muy bien dice Daniel, es sólo humo de pajas

ESTAR CERCA DE DIOS

Benedicto XVI viene a España, básicamente, a cantarle las cuarenta a ZP. Que un bastión del catolicismo se haya colocado en la avanzadilla de los matrimonios homosexuales, del divorcio express y de la cosa de las células madre no deja de ser una puñalada trapera (piensa él).

Es curiosa la obsesión de los curas por el sexo y la familia teniendo en cuenta que ni catan lo primero ni fundan lo segundo.

Pero no es de éso de lo que me apetece hablar. A mí me interesa lo que ha dicho una señora por la tele: "soy mayor, pero me siento joven, y el secreto, lo digo bien alto, es estar cerca de Dios".

Estar cerca de Dios es realmente gratificante. Uno, por ejemplo, nunca está realmente solo porque a Dios se le puede dar palique en cualquier momento y circunstancia; es verdad que no suele contestar (a los que afirman lo contrario y oyen mucho a Dios los solemos poner en tratamiento), pero, con un poco de imaginación, siempre podemos entender que nos responde a través de algún hecho concreto que interpretamos como una señal divina. Es una pena pero Dios, tan omnipotente él, resulta que sólo habla por señas.

A pesar de esta limitación, no hay que despreciar - como muy bien explica esta señora - las ventajas de estar cerca de Dios. Cuando estamos realmente mal y/o realmente asustados, no hay nada como una buena charla con Dios (normalmente acompañada de una petición ad hoc) para recuperar fuerzas y alimentar la esperanza. Dios va divinamente para casos de enfermedades incurables, fallecimientos inminentes (propios o ajenos) y todo tipo de acontecimientos realmente acongojantes.

Dios también va muy bien para vigilarnos a nosotros mismos. El todo lo ve y todo lo sabe y nos sigue con igual impudor al baño que a la cama que al puesto de trabajo. Mal mirado, puede resultar un poco incómodo, pero para evitar ser malos es realmente eficaz y acojona bastante. Sobre todo teniendo en cuenta que Dios es amor pero, como te pases un pelo con los pecados mortales, te puede hacer pasar un auténtico infierno.

En fin!, creo innecesario decir que el Dios que más mola a estos efectos es el Dios de las grandes religiones monoteístas. Eso de que Dios sea el cosmos y todas estas cosas que dicen los hindúes no sirve, a los efectos de lo que hemos hablado, prácrticamente para nada. Para vehicular las angustias existenciales no hay nada como un buen Dios personalizado, de proximidad y con línea abierta las 24 horas del día. Ya he comentado que su principal defecto es lo poco que contesta pero, ahora que pienso, nunca le falta un montón de gente que dice hablar por él. Benedicto XVI, sin ir más lejos

GALLOS VIEJOS

La Selección francesa  del 2006 descansa en las mismas viejas glorias que ganaron el mundial del 98. El ejemplo más claro es Zidane, que ha anunciado su retirada justo en cuanto acabe la competición.

En estas circunstancias  pocos daban un duro por la selección francesa al empezar el campeonato. Sin  embargo, días después de eliminar a España, Francia acaba de eliminar al todopoderoso Brasil. Lo ha hecho merecidamente y Zidane ha hecho un partido de auténtica exhibición: con "roulettes", sombreros y todo tipo de caracoleos y acrobacias.

Estoy de acuerdo con Monseñor Escrivá de Balaguer, el fundador del Opus Dei, en el sentido de que cualquier trabajo es digno (y una via posible hacia la santidad) si se ejerce con dedicación, con esmero y con amor. Por éso creo que hasta los más refractarios al deporte del balonpié deberían rendirse ante el talento y la habilidad de Zidane. Es impresionante pensar que este genio del balón nos tenga amenazados con retirarse del fútbol profesional en cuanto Francia sea eliminada del mundial. Será por éso que, curiosamente, tanto los locutores de la Sexta como los de la 1a cadena de la RTF han coincidido esta noche en suplicar que no se retire a un Zidane que, por razones obvias, no les escuchaba

Con 51 años cumplidos y 11 en las instituciones, yo no comparto las habilidades de las estrellas del fútbol francés, pero sí comparto una de sus características: yo también soy un gallo viejo. Por éso no puedo por menos que esbozar una sonrisa maliciosa cuando veo a mis congéneres de allende los Pirineos sacándole brillo a sus viejos blasones y demostrando de nuevo que, a veces, más sabe el diablo por viejo que por diablo 

PAÑALES

Tengo la sensación de que la mayoría de lectores de blocs están por debajo de los cuarenta años. En este sentido, temo que muchos de ellos no apreciarán la verdadera utilidad de estas modestas reflexiones.

Para un/a veinteañero/a, los pañales son un concepto abstracto: algo que utilizaron de muy pequeños pero de lo que no guardan el más mínimo recuerdo; para un/a treientañero/a y con hijos los pañales son una cosa que viene con la descendencia:  un peñazo como la bañerita, el tacataca o la silla del coche; para alguien con los cuarenta recién cumplidos los pañales son cosa del pasado: "sí, sí, un rollo pero ya pasó". Desgraciadamente, éstos últimos se equivocan y cada vez en mayor medida

Según un estudio de la UE, los jubilados crecerán en España del 16,9% el 2004 al 35,6% en 2050 y el número de personas mayores de 80 años, que actualmente está situada en el 4% de la población total, pasará a ser el 11,4% en el 2050 (es decir, se va a triplicar su peso relativo).

Dicho en otras palabras, a nuestro recién estrenado cuarentón le quedan unos doce o trece años antes de volver a poner pañales tamaño gigante... destinados a sus padres. Cuando esta infeliz tarea haya finalizado, le quedarán otros veinticinco años antes de volver a tomar contacto con los pañales... que le van a colocar a él.

Así son las cosas, queridos/as, he calculado que, aproximadamente, el 15% de nuestra vida hay pañales en casa y, de este período, un 60% del tiempo somos nosotros los que colocamos pañales y el restante 40% es a nosotros a quienes se los colocan.

No es que quiera joder el domingo a nadie pero la estadística es la estadística y lo de la Ley de Depencia una urgente necesidad

LOLA, HERMOSA Y SENSUAL

No puedo privaros de estas fotos realmente espectaculares.

Seguramente algunos de vosotros habréis envidiado a Juan Carlos Palos y los otros mallorquines que, últimamente, se han dado un garbeo por el Himalaya; seguramente también os apetecería poder ver en directo las cataratas de Iguazú, los fiordos noruegos o la muralla China. Tranquis: yo tengo en casa algo mucho más bonito.

Cuando compré a la madre de Lola  creía que vendría sola pero, cuando me la trajeron a casa, me encontré con una magnífica sorpresa.

Me diréis que no es nada del otro mundo, que no tiene nada que ver con el Himalaya y que cada vez estoy más chocho. Os equivocáis.

En primer lugar, deberéis reconocerme que, comparado con Lola, el Platero de Juan Ramón Jiménez era un jabalí verrugoso; en segundo lugar, os reto a que consigáis que la muralla china o las cataratas de Iguazú jueguen con vosotros o, simplemente,  os miren con curiosidad.

En fin, para los que compartáis algo de cuanto acabo de decir, aquí tenéis a mi Lola.

 

A VECES

A veces tus ojos no son capaces de ver otra cosa que sus ojos

A veces tus manos no recuerdan nada que hayan tocado antes de haber tocado su piel

A veces su voz, sus gestos, sus palabras son como un mundo inexplorado y fascinante

A veces la felicidad es tan intensa que nos aturde

Pero, casi siempre, más tarde o más temprano, se incoporan a la ecuación los nombres de las cosas, la distancia, el tiempo, las causas, las circunstancias, las edades, los efectos, las conveniencias, lo razonable... y la felicidad desaparece 

SOMOS MUY VALIOSOS

- Lo más interesante y emocionante que puedes encontrar en todo el Universo conocido es otra persona.

No se lo dije el primer día que la ví, pero sí el primero en que tuvimos ocasión de conocernos un poco mejor

Estaba sentada junto a mí, en lo alto del rompeolas, y a nuestros pies se extendía un mar azul, luminoso y tranquilo.

Siempre he visto con prevención las grandes loas a las bellezas naturales. El Himalaya puede ser un ámbito grandioso o una insignificante rugosidad en la corteza terrestre: depende de cómo se mire; la Amazonia puede ser una lujuriosa explosión de vida y color o un lío de plantas todo lleno de bichos: depende también del observador.

La Naturaleza no es grandiosa, ni sublime, ni serena, ni acogedora ni misteriosa: es como es y punto. Somos nosotros los que proyectamos sobre ella nuestra curiosidad, nuestros temores, nuestras aspiraciones y nuestras ideas de inmensidad, de soledad, de belleza, o de armonía

Creo que no llegó a contestarme pero sí recuerdo muy bien su sonrisa satisfecha y su mirada directa y penetrante.

Sus ojos me parecieron la puerta entreabierta de un castillo lleno de tesoros: lleno de emociones y de experiencias, de imágenes y de recuerdos,  de ideas, de deseos, de promesas y, también, de misterios que ni siquiera ella misma había conseguido desentrañar 

MARIA RITA ROSALIA

Si os digo que he conocido a una siciliana que se llama Maria Rita Rosalía - María por obligación, Rita porque nació el día de Santa Rita y Rosalía porque Santa Rosalía es la patrona de Palermo - seguro que os imagináis que he conocido una mujer con un pañuelo negro en la cabeza, cejas oscuras y pobladas, la tez bruñida por el sol y cara de pocos amigos.

Pero os equivocáis por completo

Quizá porque os he hecho trampa y no os he dicho que María Rita Rosalia ha hecho un "mixing" con su nombre y se hace llamar MARILIA... ¡Marilia!, ¿os dáis cuenta?. Marilia es radicalmente distinto: suena a mar, a redes de pescadores, a caracolas y a sal. Marilia, pienso yo, es exactamente como se debería haber llamado aquel pueblecito italiano en el que Neruda se hizo amigo de su cartero.

Marilia no es como Sonia Ferrer ni como Diandra Morrel Douglas. Es mejor. Trabajaba en una multinacional de la alimentación y ganaba bastante dinero. Pero, conocedora y amante de su tierra, decidió dar un giro a su vida y ahora lleva los proyectos de turismo social de una asociación llamada ARCI; una entidad que hace muchas otras cosas además de turismo responsable y que podéis encontrar en http://www.arci.it

Lo que hace Marilia forma parte de un sinfín de experiencias que se están gestando en toda Europa sobre turismo justo, turismo responsable, ecoturismo... aquí, curiosamente, con 11 millones de turistas al año, de todas estas cosas ni siquiera nos tomamos la molestia de hablar. En otro post os contaré cosas al respecto y también del contenido de las jornadas de Mouans-Sartoux en las que he participado

Ahora sólo me apetece deciros que he quedado con Marilia para vernos la próxima vez en Strómboli pero que, como suele pasar en estos casos, ya no nos veremos nunca más

SONIA FERRER, DIANDRA MORRELL DOUGLAS I MIQUEL ANGEL MARCH

Llamadme frívolo, pero Sonia Ferrer ya no significa nada para mí.

Desde la gala de los Siurells de Plata, su lugar en mi corazón lo ocupa con gran ventaja Diandra Morrell Douglas.

-         ¡No!, ¡no!, ¡en la cara no me deis, que quedan marcas!

 

 

 

¡¡Tranquis, joder!!. No es por su belleza sin par, ni por su elegancia, ni porque pareciera una diosa recién bajada del Olimpo  ni porque estuviera cerca de Catalina Cirer y se notara más. No: es porque la han premiado por defender el medio ambiente.

-         ¡Uuuuuuhh!, ¡menuda excusa!,  pero si es una ricachona… pero si lo único que debe querer es que no le urbanicen al lado de S’Estaca…

Ya lo pensé, ya. Pero la verdad, ¡ay!,es que no la conozco. Por cierto, vosotros, los que abucheáis, tampoco.

Pero hubo un detalle determinante. Cuando recogió el premio, sin decir palabra, se acercó lentamente al borde del escenario con el brazo extendido, como si, a su vez,  le quisiera entregar el premio a alguien. Tras unos segundos de incertidumbre, que se hicieron eternos, adivinad quién se levantó del asiento y recogió el Siurell de la mano de Diandra: Miquel Angel March. Sí, sí, el del GOB, con el que parece que colabora estrechamente en la protección de la Serra de Tramuntana

Excuso decir que, ante aquella escena, mis últimas reservas mentales desaparecieron y Diandra entró en mi corazón como un vendaval.

La cara de bobo que se me puso sólo debía ser comparable a la que ponía el propio Miquel Angel March en la pantalla gigante de la sala: una sonrisa a la vez tímida y radiante, ojos de cordero degollado y el brazo con el premio en alto; así se quedó nuestro Miquel Angel durante unos larguísimos instantes, sin saber qué hacer, premiado moralmente y señalado por los dioses 

 

 

 

 

 

DE SIMIOS, CURAS, LEONES Y ELEFANTES

La ley sobre los derechos de los grandes simios ha levantado dos tipos de debate. El que más se ha echo oir ha sido un debate bastante cutre protagonizado por la Iglesia y los políticos y periodistas que, en estos temas, le van a la zaga. La Iglesia católica - siempre en vanguardia, la pobre - anda todavía mal digiriendo lo de Darwin y le irrita sobremanera que le vengan a recordar nuestro íntimo parentesco con gorilas y orangutanes. La letra de la ley es una mayor protección para los grandes simios pero la música es que la frontera evolutiva entre ellos y nosotros es más difusa  de lo que siempre nos ha gustado creer. Total: un nuevo dolor de barriga para la jerarquía eclesiástica, siempre perdida en un debate esencialista en el que nadie ve nada claro menos ella.

A mí el debate que más me gusta es el de por qué sólo los grandes simios. ¿Parecerse a nosotros los hace necesariamente dignos de mayor protección?; ¿somos tan guais como nos creemos?.

Nuestro paso por la tierra está siendo realmente espectacular. En tres millones de años hemos hecho auténticas virguerías inigualadas por ninguna otra especie. Pero, entre desertización, cambio climático, contaminación nuclear y contaminación del aire y de las aguas, la verdad es que nos echo un par de millones de años más antes de que pasemos a ser un recuerdo evolutivo. Los dinosaurios reinaron sobre la tierra durante más de doscientos millones de años - un poco anodinamente, es cierto - y aún tuvo que venir un meteorito para hacerlos desaparecer. Nosotros amenazamos con una trayectoria tan fulgurante como breve.

Como pasa en todas las especies depredadoras, nuestros antepasados llegaron a prosperar por ser más hijoputos que sus competidores; es decir, más eficaces en el arte de matar. No en vano  hemos considerado tradicionalmente al león como un animal digno de admiración y el rey de la selva: un tipo que se pasa la vida espantando moscas debajo de una acacia hasta que la señora le trae una gacela muerta con la que llenar la panza. ¡Menudo capullo!. Y todo ésto por no mencionar su repugnante costumbre de devorar las crías ajenas para acelerar el ciclo reproductivo de la madre, copular con ella  y asegurar la perpetuación de sus genes.

Yo, puestos a buscar, me quedo con los elefantes. Han asegurado su supervivencia, sencillamente, haciéndose grandes; no dan la lata nadie, no matan a nadie y van a su bola. Es decir: lo contrario que nosotros

MMMH?

- Cariño

- ¿Mmmmh?

- ¿Te ha gustado?

-Claro que me ha gustado, tonto

Se giró hacia mí, me rodeó la cintura con el brazo y acomodó la cabeza sobre mi pecho

- ¿Y te acuerdas de lo que te he dicho?

- ¿Lo de ah!, ah!, ah!, ah!?

- No, tonta - me reí - lo de antes

- Pues... no sé, lo de siempre, ¿no?

Hubo un silencio

- Y del brasileño, ¿te has acordado?

- ¿Qué brasileño?

- Lo sabes perfectamente, el de la playa

- Bueno... quizás un poquito. Es que estaba muy bueno - se rió - tú ya lo sabes

- Sí que lo sé, sí... Pero a mí lo que me preocupa es que hayas podido utilizarme como un instrumento banal para el desarrollo de tus fantasías; que no hayas intentado aproximarte a mí en mi integralidad como persona, con todas sus contradicciones y complejidades, con sus virtudes y sus defectos...

- ¿Eh?... Bueno, sí, claro... anda, duérmete cariño

Se produjo un largo silencio

- ¿Y en nosotros?, ¿has pensado en nosotros como tales "nosotros"?

- ¡Joer, Eberhard!, ¡duérmete de una vez!, ¡desde que escribiste lo de Sonia Ferrer en tu puto bloc estás que no hay quién te aguante!

QUE ES MASCLISME?

Aquí vos aport dues definicions. La primera correspon Wikipèdia i la segona a una pàgina feminista titulada Mujer Palabra

No crec que un supòsit d'amor platònic i/o d'atracció física més o manco apassionada entri a cap d'elles, però tot és opinable, naturalment .

WIKIPEDIA http://es.wikipedia.org/wiki/Machismo

El machismo es el conjunto de actitudes y comportamientos que rebajan la dignidad de la mujer marginándola, frente al varón, por el mero hecho de su sexo y careciendo de justificación alguna.

Es una forma de sexismo (discriminación por razón de sexo) en la que se infravaloran las facultades de un individuo del sexo femenino basándose en argumentos débiles o no aplicables al tema en cuestión.

MUJER PALABRA

http://www.mujerpalabra.net/pensamiento/ 

Un primer paso que parece necesario es buscar una definición del concepto "machismo". De acuerdo al diccionario de la Real Academia de la Lengua Española el machismo es: “actitud de prepotencia de los varones respecto de las mujeres” (RAE 1992: 910). Según esta definición sólo los hombres podrían ser considerados machistas. Nuestra definición de machismo es un poco más amplia y entendemos por tal las actitudes, acciones y discursos consecuentes con un sistema social (S. s./g.) en que los géneros son jerárquicamente organizados de tal manera que los hombres son quienes detentan el poder y las mujeres son subordinadas. Vistas así las cosas, el machismo no sólo estaría sustentado por varones (y no por todos ellos) sino también por mujeres. Es decir, por todas las personas que aceptan las creencias de la ideologia patriarcal. Muchas mujeres, socializadas en culturas patriarcales, consideran natural la diferenciación de roles que asigna a los hombres el papel de proveedores involucrados en el ámbito público y que las relega a ellas al de protectoras y responsables del espacio privado. Son partícipes de esta creencia y la reproducen en su quehacer diario como trabajadoras asalariadas o madres de familia y en sus discursos. Algunos hombres han cuestionado estas premisas, sienten que se trata de una práctica discriminatoria y no comparten la ideología

 

 

SONIA FERRER, DULCE ENGENDRO DE PLATON

Siempre aparece sentada, la espalda recta pero relajada, la pierna izquierda cruzada sobre la derecha, las manos juntas y ladeadas ligeramente hacia la derecha, los hombros anchos, el busto perfecto, la cabeza erguida pero ligeramente  ladeada  hacia la izquierda (quizás, he llegado a pensar,  para restablecer un equilibrio perfecto con la posición de las manos).

Sale en la primera, en un programa que se llama “Gente”, y habla de las declaraciones del hijo de la Pantoja, de los líos de la Campanario y de cosas así;  pero la verdad es que, cuando la veo, no consigo fijarme mucho en lo que dice.

Decir que Sonia es guapa seria una vulgaridad imperdonable. Sonia es exquisita, con la belleza de las diosas y de las reinas de los cuentos de hadas. No me extenderé en detalles como sus dientes blanquísimos, el brillo de sus ojos, o su boca ancha y sensual porque no tendría sentido: Sonia parece una diosa por su manera de hablar.

Da igual que explique algo sencillo o complicado, triste o alegre, distendido o inquietante… ella nunca gesticula, nunca apoya sus palabras con un gesto de la cabeza o de las manos, nunca se siente necesitada de recurrir a un movimiento brusco o a un cambio radical en su expresión; ella lo larga y ahí queda eso. Como las diosas, ya os digo.

El otro día cometí el error de buscar su nombre en Google. La primera entrada es un reportaje sobre ella en Interviú. ¿Qué voy a deciros? El hieratismo y la inmutabilidad habían desaparecido, los gestos de muchas fotos eran vulgares y banales, las imperfecciones de su cuerpo – que las tiene, sí – salían a relucir con descaro. La visita a su web y a otros sitios que no recuerdo no hicieron sino confirmar lo evidente.

- Imbécil, me dije, es un ser humano, como todos los demás

- No, si ya lo sabía, me repliqué sin convicción

- Sí, claro, y por éso pensabas de élla todas las memeces que has llegado a pensar

Decidí disculparme francamente porque si no sabía que no iba a dejarme en paz.

- Es cierto ya conoces todo eso de la fase psicótica del amor, la pérdida del contacto con la realidad… disculpa, no volverá a suceder

Acabé perdonándome y, aparentemente lo dejé correr.

Pero, en el fondo de mi cabeza y de mi corazón seguía latiendo una vergonzosa querencia por el mundo platónico; un mundo perfecto, numérico, abstracto, intachable y circular; un mundo donde las estrellas fueran estáticas e inmutables y no estas absurdas esquirlas lanzadas hacia no se sabe dónde por el Big Bang; un mundo donde la Tierra fuera el centro del Universo y el Sol girara eternamente a nuestro alrededor; un mundo de verdades eternas y de cánones de belleza inmutables;  un mundo donde nuestra triste y torturada realidad nos dejara entrever, de vez en cuando, la magnificencia perfecta de  las Ideas

SALSA ROSA Y LOS NUEVOS GLADIADORES

Este pájaro que aparece en la foto es el conductor de Salsa Rosa. Ayer “moderó” un lamentable enfrentamiento, cargado de odio, de insultos y de humillaciones, entre una tal Bienvenida ¿Pérez? y su madre, cuyo nombre he olvidado. Se supone que Salsa Rosa es un “reality show” pero nada menos cierto: la realidad  apenas puede adivinarse tras el “show”

Supongo que en este programa pasa de todo pero, en el caso de ayer, puedo aseguraros que la realidad se adivinaba muy triste, sórdida y amarga. No importa: sacaron las dos "gladiadoras" a la arena para que se masacraran y divirtieran al público. El tipo de la foto y cuatro sinvergüenzas que le acompañan y que se autodenominan periodistas tenían dos misiones: azuzar la pelea cuando ésta decaía y explicar al público cuál era la buena y cuál era la mala (sacar la conclusión de que ambas eran unas desgraciadas hubiera estropeado el show).

Conseguían ambos objetivos con preguntas, con acusaciones y con la claque que, de manera evidente, actuaba entre el público.

Para que los televidentes no se quedaran sin participar podian enviar SMS en los que, desde el prejuicio más absoluto podían insultar o apoyar a la una o a la otra. El griterío del público en los combates de gladiadores llega ahora por  telefonía móvil: un gran avance civilizatorio!

Se dirá que las participantes en el duelo estaban ahí porque querían y porque cobraban y es verdad: ellas se degradaban por dinero. Sin embargo, mucho peor me parece el papel de los falsos periodistas que también se degradan por dinero y que, encima, fomentan la degradación ajena, ponen cara de serios, van de periodistas de verdad y reparten juicios morales a diestro y siniestro. Qué puto asco!

UNA ITALIANA A L'ALGUER O LA MAGIA DELS BLOCS

A la fi s'ha complert el meu desig i un visitant de l'exterior m'ha fet el regal del seu comentari.  Signa com "Una italiana a l'alguer"  i ahir em deixà el següent comentari sobre les eleccions italianes: "Si no el duen a la pressó,en Berlusconi, tornarà a ser President abans de la setmana santa del 2008"

No és un comentari massa extens ni massa optimista ( al manco per a mí) però compleix amb aquesta màgia transfronterera pròpia del bloc

Duc 30 anys comunicant idees amb l'esperança que els mitjans de comunicació locals ho reprodueixin i el meu missatge pugui ser rebut... a les Balears. En algunes ocasions les meves declaracions han estat reproduïdes per mitjans de comunicació estatals,és a dir, que han pogut ser rebudes... a l'Estat.

Del bloc em sembla màgic el poder ser llegit on line des de qualsevol altra banda del món. Quan vaig començar a veure entrades d'altres països vaig manifestar la meva satisfacció a un post titulat "Identifica't per favor" però algúns comentaristes em varen refredar i em varen dir que es tractava d'entrades fortuites.

Sens dubta l'entrada és fortuita però el comentari d'"Una italiana a l'alguer" demostra que la comunicació es pot arribar a establir. L'Alguer no és tan exòtic com Bora-Bora però d'alguna manera es comença. Així que gràcies, "Una italiana a l'Alguer", ara tot sembla una mica més proper

PS. La foto correspon a la preciosa costa de l'Alguer

JUDAS, SICARIO DE CRISTO

¡Eres un Judas!, ¡maldito Judas!, ¿habrá un Judas entre nosotros?... un manuscrito copto del siglo IV ha puesto radicalmente en cuestión el significado de estas expresiones.

Según  dicho documento, Judas no se chivó a los romanos por traidor sino cumpliendo órdenes… ¡del propio Jesucristo!. O sea que la voz “Judas” del Diccionario pronto puede sustituir la acepción “Persona alevosa y traidora” por la de “persona que cumple órdenes superiores sin atender a criterios de orden moral”

Y es que, aunque el delito ya no sea el mismo, la catadura moral del personaje no mejora mucho a mis ojos. “Yo sólo cumplía órdenes” ha sido la frase universal que ha utilizado todo tipo de escoria: los torturadores de Abu Ghraib, los servidores de Videla y Pinochet,  los franceses que colaboraron con los nazis y los funcionarios de urbanismo de Marbella

 

 

 

Si  embargo, el manuscrito copto tiene implicaciones mucho más graves que las relativas a la evaluación moral del controvertido apóstol. ¿Puede considerarse que Jesucrito se suicidó, aunque fuera a través de terceras personas? ¿Sensu contrario, Judas se suicidó colgándose de un árbol o, en realidad, le dieron matarile para que no cantara?. Son cuestiones realmente sobrecogedoras.

Pero más sobrecogedor aún me  ha parecido leer un artículo, en un bloc de balearweb, en el que, tirando del hilo del manuscrito, se llega al ovillo de que Joan Buades - el diputado verde por Ibiza – no fue, en realidad, tan traidor como parecía al Pacte de Progrés.

No polemizaré sobre esta cuestión porque bastante tiene Joan Buades con lo suyo. Pero no me gustaría empezar a descubrir despachos de agencia con  noticias como ésta: “Estudioso del manuscrito copto descubre que Jacques Cousteau trabajaba para una empresa de balleneros japoneses”,  “Juan  Pablo II llevaba por las noches la contabilidad de una clínica abortista romana”, “Ultima hora; un becario del Consell decubre que Cristóbal Colón no sólo era mallorquín, era antepasado directo de Maria Antonia Munar”

Sólo de pensarlo me dan sudores. Así que quede claro: el que quiera argumentar según qué, que encuentre su propio manuscrito

 

 

 

ASFIXIADA

Cuando he ido esta mañana a dar de comer a las gallinas, una de ellas se ha quedado en el interior de la caseta de Cati, la cerda. Estaba junto a la pared, extrañamente inmóvil, como si estuviera poniendo un huevo. -"Vaya!, he pensado, otra gilipuertas que le va a dejar un regalito a la cerda para completar su desayuno".

El vuelo pertinaz de unas moscas ha levantado mis sospechas. He movido ligeramente la gallina con un palo y ha caído hacia un lado muy despacito, como en una película de dibujos animados. Sin duda había muerto aplastada por la cerda; demasiados kilos de diferencia: un giro inesperado, un recostarse inesperadamente y ya habrá sido suficiente.

No se lo puedo reprochar a Cati. Nada que ver con los maltratos inflingidos por el gallo al que tuve que ejecutar y que, de puro abyectos, parecían dignos de un ser humano.

Mi gallina ha muerto de amor; por compartir amistosamente con la cerda y con el resto de las gallinas un espacio que, en principio, estaba reservado exclusivamente para Cati. Ha muerto sin quererlo nadie, calladamente, inadvertidamente. Ha muerto aplastada por su compañera de fatigas, asfixiada por ella, sin violencia, como en tantos matrimonios

NO QUIERO GUARROS EN EL BLOC

Ayer comprobé con sorpresa que una persona había llegado al artículo "Cati, mi cerda, y mis diez gallinas" buscando en Google... ¡"sexo con gallinas"!.

Al principio no entendía como un artículo lleno de sensibilidad y con pretensiones de reflexión científica sobre el comportamiento animal había sido objeto de atracción para un internauta de gustos o intereses tan dudosos.

Después pensé que la clave estaba en el título del artículo y en el hecho de que, en su tercera línea, figurara la palabra "sexo".

Ahora pienso que, dado el título del presente artículo, cualquier internauta que busque "Blocs guarros" acabará aterrizando por aquí. ¡Joer con el Google!

¡Para que después le llamen a todo esto inteligencia artificial...!

CATI, MI CERDA, Y MIS DIEZ GALLINAS

"Pasión de Gavilanes" es un sainete de los hermanos Alvarez Quintero comparado con lo que les pasa a Cati, mi cerda, y a mis diez gallinas: amor, sexo, violencia, asesinatos, abuso de poder, multiculturalidad y ejemplos magníficos de convivencia... todo en 1000 m2 de higueras y naranjos que son su hábitat seminatural

Cuando traje las primeras gallinas, lo primero que hicieron fue segregarse en dos grupos de rojas y negras: exactamente igual que en Alabama. Otras variopintas se han añadido después y parece que el factor pigmentario ya no es determinante. Ahora, a la hora de disputarse la comida, se dividen entre fuertes y débiles, grandes y pequeñas; o sea, como en Alabama y como en todo el resto del planeta.

Cati vino después y, al principio, como podéis ver en la foto, era casi tan pequeña como las propias gallinas (ahora no la conoceríais porque debe pesar 70 kilos).

Cati tiene la magnanimidad de los que son realmente poderosos. Sigue compartiendo pacientemente la comida con sus vecinas bípedas, las deja refugiarse en su caseta siempre que llueve y es un ejemplo de tranquilidad, paciencia y buen rollete. También es una tía sin manias porque una vez que la perra mató a una gallina aprovechando un descuido nuestro no dudó en devorarla con la misma tranquilidad y parsimonia con la que iba con ella de excursión en busca de gusanos

Quizás el episodio más lamentable de todos cuantos han sucedido en estos meses lo protagonizó un gallo errabundo que vino a recalar en mi casa saltando la verja que la separa del vecino. Al principio lo acogí con agrado y a Cati, tolerante hasta el infinito, no le produjo ni frío ni calor. Las gallinas, podéis figuraros, lo acogieron con bastante entusiasmo. En los primeros días, no di importancia a algunas ostentosas demostraciones de dominio que hacía sobre el conjunto del gallinero pero, una mañana, al ver dos grandes heridas en el cuello de una de las gallinas, comprendí la tremenda verdad: se trataba de un gallo maltratador.

"¡Serán hijos puta!, pensé. ¡Los gallos son como nosotros!"

No os aburriré con detalles. Al principio intenté mantenerlo fuera de la casa a golpe de pedrada. Intento vano: siempre volvía. Después decidí darle otra oportunidad y perdonarlo. Un error (como siempre en estos casos): por poco mata a la misma gallina. Entonces decidí que no había más remedio que matarlo. "Te das cuenta cabrón - me dije a mí mismo al día siguiente - ¡has hecho igual que el Suarsenaguer!". Y es cierto. Desde entonces, no he dejado de darle vueltas a este peliagudo dilema moral.

¡En fin!, ahora, con la gripe aviar, seguramente tendré que encerrar a mis pobres gallinas, Cati ya no podrá compartir con ellas casa ni alimento y nada volverá a ser como antes

IDENTIFICA'T PER FAVOR

Les estadístiques del comptador em diuen coses estranyes i agradables. Avui ha entrat al Bloc una persona des d'Holanda; fa uns dies dues des d' Alemanya i una des de França (ai! la France...!); de tant en tant entra una persona des d'USA.

Maldament pugui semblar un doll, em sembla romàntic, exòtic i molt agradable. Si ets un/a emigrant o fill/a d'emigrant, un/a estudiant a l'estranger o un/a estudiós/a d'aquesta Mallorca una mica  siciliana des de l'estranger... rep una càlida abraçada i, per favor, escriu-me i identifica't. En canvi, si ets un agent de la CIA en acte de servei, oblida'm (i d'abraçades res) 

NOTA: Avui diumenge, a les 7h 36 min, 10 hores després d'haver insertat aquest post, ha tornat entrar el tipo d'USA però no s'ha identificat ni ha deixat cap comentari. A que serà de la CIA de bon de veres!...

SI FUERAMOS REALMENTE RACIONALES...

... practicaríamos la eutanasia activa sin contemplaciones, nos pasaríamos el día planeando y ejecutando crímenes vocacionalmente perfectos, nos importaría un bledo quién ganara la Liga, no nos enamoraríamos y nos importarían una higa las puestas de sol…Afortunadamente no lo somos.

Nuestra mente pensante hizo un avance prodigioso que nos diferenció del resto de especies cuando elaboró algo así como esto: Yo voy por delante, Taruk y los otros perseguir por detrás, mamuth caer en trampa y nosotros cenar durante muchas lunas. Uf! Un razonamiento realmente agotador…!

Ahora nuestra mente resuelve problemas matemáticos complejos y diseña ordenadores… pero no deja de ser un instrumento evolutivo hiperdesarrollado como el cuello de las jirafas o la trompa de los elefantes.

Ningún elefante tiene las sensación de ser lo mismo que su trompa, en cambio nosotros sí que caemos fácilmente en el error de creer que somos “élla”,  ésa  cosa que, de la mañana a  la noche, elabora pensamientos: dónde coño están metidas las galletas?, debería cortarme las uñas de los pies,  es bueno Fungairiño? No sé que hacer con estos putos michelines…

Es un error capital. “Ella” juzgará  nuestros sentimientos y nuestros deseos como vistos desde fuera y esta disociación, en mayor o menor medida,  nos conducirá necesariamente a la neurosis; “ella” se planteará problemas como el sentido de la vida, o “vale la pena seguir?” que no está capacitada para resolver y nos angustiaremos porque creeremos que somos nosotros los que no los sabemos resolver. Pero no es cierto. La respuesta está en “élla” y en lo que no es “élla”: en nuestros sentimientos, en nuestros instintos, en nuestros deseos, en nuestros michelines y en las uñas de nuestros pies

Bueno, ¡qué pasa!, nunca habéis tenido un domingo raro?

 

 

 

 

 

 
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